Das Hauswesen der Musketiere von Silvia  und kaloubet 

Switsch, switsch, switsch, das Geräusch erfüllte das Zelt nun schon seit fast zwei Stunden, ab und zu unterbrochen von lautem Gluckern, wenn Porthos sich ein neues Glas Wein einschenkte und es dann prustend austrank. Zum Abschluß ließ er seine Zunge schnalzend gegen seinen Gaumen prallen, dann ging es wieder los: switsch, switsch, switsch, dann ein Klirren von Metall.
Seine drei Kameraden hatten, im Gegensatz zu ihm, diese Nacht Dienst in den vorderen Gräben geschoben und lagen müde auf den Pritschen. Switsch, switsch. „Parbleu, Porthos, könnt Ihr Eure Waffen nicht ein andermal polieren?“ rief schließlich d’Artagnan wutentbrannt, der seit genau zwei Stunden versuchte Schlaf zu finden. „Das sind nicht nur meine Waffen, die ich hier putze, mein Lieber,“ antwortete Porthos gelassen. „Heute Nachmittag ist Inspektion, habt Ihr das vergessen? Ihr kennt die Argusaugen von Tréville.“
„Teufel!“ fluchte d’Artagnan und richtete sich halb auf. „Das habe ich tatsächlich völlig vergessen. Adieu, Mittagsschlaf... Meine Stiefel haben es dringend nötig, geputzt zu werden, ebenso, wie mein Waffenrock eine Bürste benötigen würde... Heda, Planchet!“ Athos hob müde den Kopf. „D'Artagnan, lehrt Euren Diener die Zeichensprache - dann könnten Aramis und ich weiterschlafen... oder es zumindest versuchen. Was ist schon eine Inspektion...“