Quarantäne von kaloubet , Percy  und Aramis 

Inzwischen war es neun Uhr abends, und Paris lag in fast völliger Schwärze. Kein Fackelträger, keine Kutschenlampen, ja kaum Kerzen in den Fenstern durchbrachen das Dunkel mit einem glühwürmartigen Leuchten. Die beste Nacht für einen Überfall, dachte der comte de Rochefort, als er eben aus dem Palais Cardinal trat, um nach Hause zu gehen. Einen Überfall oder Schlimmeres. Waren nicht die Wikinger vor langer Zeit auf ihren Schiffen lautlos nachts die Seine hochgefahren um die schlafende Stadt zu überraschen und in Schutt und Asche zu legen? Er konnte sich nicht helfen, er war beileibe kein abergläubischer Mann, aber diese ganze Affäre schien ihm seltsam. Unheimlich. Wie von einer unbekannten Hand gesteuert. Und wenn er eines nicht leiden konnte, dann das Gefühl, nicht alle Fäden in der Hand zu haben. Er zog vorsichtshalber den Degen und entsicherte seine Pistole, während er in den tiefen Schatten der Arkaden langsam in Richtung seiner Wohnung ging.